y sus distintos tonos de grises,
el chapoteo de la lluvia cuando en
la calle queda nadie y todo parece inmóvil excepto el pensamiento que no sabe lo que quiere.
Por las ventanas se asoman los sueños…
Perdidas ilusiones
marchitan entre vagos recuerdos
y un presente en el horizonte se pierde de ti preso.
Poema propio.
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