Se escapa la vida y sus momentos,
algunos con alguien que no debieron serlo,
otros que no lo fueron
y por silencio debieron serlo.
Se marchan los días
sin poder sentirlos ni retenerlos,
esperando un mañana que ayer
se fue en secreto.
Se marcha sin nosotros el tiempo,
en un viaje solo de ida
en el que cuando nacemos…
en él ya vivimos muertos.
Poema propio.
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