A ti, mi viejo cuaderno
que te vivo entre escritos
que ya no son míos,
ni tuyos ni de ellos,
que al viento gritan sentimientos
cuando calla el silencio
y de las gargantas brotan sus lamentos.
Tres amores son de una vida,
tres, mis amores secretos…
un viejo papel,
mi mano que se apoya en él,
y mi lápiz esclavo de ella
que solo escribe tristes versos.
Poema propio:
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