palabras se rompen en tiernos suspiros.
Hoy el pincel no escribió nada,
su rincón quedó en vacío,
entre la niebla de un cigarro
y un añejo vino.
La mesa quedó mojada,
lágrimas… de algún te quiero perdido.
Quise que fuera sueño,
pero despierto fue vivido.
Poema propio.
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