a vivir con nadie en mi pensamiento.
A su ruido, cuando conmigo habla el silencio,
al sol, cuando se oculta en su invierno,
a la lluvia, cuando seca descansa en mi suelo,
a tu tierra, cuando se junta con mi cielo.
Me acostumbré,
a solo despertar cuando estoy durmiendo,
a no dormir cuando tengo sueño,
a vivir, aunque en vida ya esté muerto.
Me acostumbré,
a ser feliz… sin serlo.
Poema propio.
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