vestido entre ramas que sin saber nacen,
pero sí sienten cuando están heridas.
Hojas tristes y calladas
que en su caer
descansan en el suelo… dormidas.
Árbol con aroma de espinas
que como nosotros vive
en una verdad que solo es mentira.
Raíces regadas en manantial de dolor
en el que sus hojas no saben…
si están muertas o están vivas.
Poema propio.
Fuente de la imagen:
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